Apenas um pássaro procurando onde pousar.
Você sabe o que é "matéria escura"?! Eu também não sei, então, fui pesquisar. Gosto muito de Astronomia, gosto de tudo o que se refere ao espaço, ao Cosmo, essa imensidão "flutuante" de sonhos reais, da qual o homem não têm lá definições precisas, porque o Universo está sempre em mutação, não direi expansão, posto que não possuem mais certeza alguma sobre essa teoria. A vida é assim. Surpreendente! Afirmar que as leis do Universo são inflexíveis ou que, teorias "absolutas" são absolutas, é se firmar no lugar de Deus e duvidar da própria existência. Hoje, "teorias absolutas" são simplesmente descartadas e logo substituídas por outras, o que, em algum momento de nossa história, tal coisa seria considerada simplesmente impensável, mas, há, sempre houve, quem duvide e que continuará a duvidar, que impossibilidades sejam empecilhos de fato ou complicados e frágeis pontos finais.
Bem, voltemos à "definição" de matéria escura, uma definição, aliás, inexata, inconclusa, como tudo o que se refere ao Universo.
Para começar, matéria escura é uma grande quantidade de matéria sem origem definida, mas que sem a qual, a vida na Terra, não seria possível, enfim, ela seria uma hipótese que explicaria a existência e a forma das galáxias, que, sem ela, não poderiam girar. Então, podemos dizer categoricamente, que, a nossa existência só é possível por causa da existência da matéria escura. A matéria escura, que nem o buraco negro, não emite luz e não se pode detectar, isto é, "até ontem", agora, talvez seja possível, por causa do telescópio James Webb, o mais poderoso já construído e lançado no espaço no dia 25 de Dezembro de 2021.
O telescópio conseguiu registrar evidências da matéria escura, que, acredita-se, seja composta de axions ou axião - um bóson não bariônico, partículas subatômicas, bem menores que prótons, nêutrons e elétrons.
Eu tomo conta do mundo
Clarice Lispector
Sou uma pessoa muito ocupada: tomo conta do mundo. Todos os dias olho pelo terraço para o pedaço de praia com mar, e vejo às vezes que as espumas parecem mais brancas e que às vezes durante a noite as águas avançaram inquietas, vejo isso pela marca que as ondas deixaram na areia. Olho as amendoeiras de minha rua. Presto atenção se o céu de noite, antes de eu dormir e tomar conta do mundo em forma de sonho, se o céu de noite está estrelado e azul-marinho, porque em certas noites em vez de negro parece azul-marinho. O cosmos me dá muito trabalho, sobretudo porque vejo que Deus é o cosmos. Disso eu tomo conta com alguma relutância.
Observo o menino de uns dez anos, vestido de trapos e macérrimo. Terá futura tuberculose, se é que já não a tem.
No Jardim Botânico, então, eu fico exaurida, tenho que tomar conta com o olhar das mil plantas e árvores, e sobretudo das vitórias-régias.
Que se repare que não menciono nenhuma vez as minhas impressões emotivas: lucidamente apenas falo de algumas das milhares de coisas e pessoas de quem eu tomo conta. Também não se trata de um emprego pois dinheiro não ganho por isso. Fico apenas sabendo como é o mundo.
Se tomar conta do mundo dá trabalho? Sim. E lembro-me de um rosto terrivelmente inexpressível de uma mulher que vi na rua. Tomo conta dos milhares de favelados pelas encostas acima. Observo em mim mesma as mudanças de estação: eu claramente mudo com elas.
Hão de me perguntar por que tomo conta do mundo: é que nasci assim, incumbida. E sou responsável por tudo o que existe, inclusive pelas guerras e pelos crimes de lesa-corpo e lesaalma. Sou inclusive responsável pelo Deus que está em constante cósmica evolução para melhor.
Tomo desde criança conta de uma fileira de formigas: elas andam em fila indiana carregando um pedacinho de folha, o que não impede que cada uma, encontrando uma fila de formigas que venha de direção oposta, pare para dizer alguma coisa às outras.
Li o livro célebre sobre as abelhas, e tomei desde então conta das abelhas, sobretudo da rainha-mãe. As abelhas voam e lidam com flores: isto eu constatei. Mas as formigas têm uma cintura muito fininha. Nela, pequena, como é, cabe todo um mundo que, se eu não tomar cuidado, me escapa: senso instintivo de organização, linguagem para além do supersônico aos nossos ouvidos, e provavelmente para sentimentos instintivos de amor-sentimento, já que falam. Tomei muita coisa das formigas quando era pequena, e agora, que eu queria tanto poder revê-las, não encontro uma. Que não houve matança delas, eu sei porque se tivesse havido eu já teria sabido. Tomar conta do mundo exige também muita paciência: tenho que esperar pelo dia em que me apareça uma formiga. Paciência: observar as flores imperceptivelmente e lentamente se abrindo.
Só não encontrei ainda a quem prestar contas.
(*Crônica de Clarice Lispector, publicada originalmente no ‘Jornal do Brasil, 4 de março de 1970)
– Clarice Lispector, do livro “Aprendendo a viver”. Rio de Janeiro: editora Rocco, 2004.
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