Arte de Pájaros

Video: Moonspell "Scorpion Flower"

Art Gallery_Daniel Dell'Orfano

Chuva cumprimenta tarde

Que se cansa do não fazer

O sol se foi sem se despedir

Saiu à francesa

À mor de não ter que dar explicações

Embaraçosas talvez

A nuvem cinza que percorria o espaço

Aproveitou-se e descarregou seu mau-humor

Em forma de raios e trovões

Parecia mesmo muito zangada

Agora, a chuva que cai, tão morosa

Atrapalha o passeio de quem tem o que fazer

Neste domingo preguiçoso

Eu cato meus cacos

E desacato o tempo

Teimo em não misturar minhas lágrimas

Com a cantata da chuva sem graça

Que logo passa e se perde além ...

Vai-se, solitária e trágica

Agitar em algum outro porto

Não tão distante de aqui

Russian Red - My love is gone (subtítulos en español)

LÁZARO

O sol escondia-se por trás do alto muro envelhecido. Raios dourados, preguiçosos, recolhiam-se mansamente ao encontro da bola de fogo, que agora, não parecia mais tão flamejante. O que acontecera? O mundo novamente era-lhe um lugar estranho, sombrio... Surreal seria a palavra para descrevê-lo neste momento... mórbido pesadelo que começara numa certa manhã de agosto, e o frio e a noite que há tempos moravam em sua alma a envolveram de vez. Não sabia o que fazer a jovem senhora... sentiu o peso da absoluta solidão, cada vez maior, cada vez mais abrangente. Saber que teria que continuar cada vez mais só... não perdera apenas o marido.. perdera o amigo, o irmão, o amante... Deixou-se cair prostrada no divã da sala. A casa tão grande ... os dias cinzentos, mesmo com e apesar do sol... Como dirigir-se å pequena câmara mortuária na capela da família? Como velar, como olhar para aquela pessoa amada, já sem vida, como aceitar isso? Ainda não parara de chorar ... nenhum trunfo nas mãos?.. nada ?... apenas o sacrifício de ter que continuar vivendo?.. só .. completamente só... cobriu o rosto com o pequeno véu, tomou a rosa vermelha de pétalas cintilantes e aveludadas que lhe dera na noite anterior, ainda exalava perfume, segurou-a entre as mãos como quem guarda um segredo ...  dirigiu-se å capela... não ousaria perguntar mais... não discutiria com Deus... mas havia ... a palavra... a palavra que se não lembrava ... anos de estudo de magia para quê?! Ao chegar o momento, nada poder fazer? Quais os propósitos da vida? Como alguém tão bom, tão especial poderia partir assim, simplesmente, num momento de desatino, ter sua vida ceifada por um inútil saído das profundezas do inferno ... o desespero era gritante e tão grande ... ai, finalmente... lembrou-se ... a palavra... a palavra então veio-lhe å mente ... ainda tinha sim, um recurso, um último recurso... não poderia errar... Aproximou-se vagarosamente do caixão... aproximou-se mansamente do morto... eram tantas rosas... tantos prantos convulsivos.. tantos amigos... a rosa em suas mãos brilhou com uma luz sobrenatural... abaixou-se e sussurrou em seus ouvidos ... nada .. esperou a eternidade num instante ... nada... uma fraqueza... de repente, um subito desfalecimento ... a rosa ofuscante quase se desprendendo de suas mãos... agonia ... um estremecimento... um estalo ... seria seu coração... não ... um respirar ainda pesado ... uma mão que se estende para fora e segura a borda do caixão ... o corpo se levanta ... os olhos se abrem .... as flores caem ... o morto vive!

A Vida é um Blues

por Moysés Mota

Moysés Mota - Na reunião do Greens

O horizonte era total escuridão. A noite, inóspita, de sentir e, principalmente… ver. Apertou os olhos para melhor percepção do céu. Partiu através do que via – ou não via -, para a dedução: “Essa escuridão são pesadas nuvens de chuva; encobriram a lua, as estrelas, o firmamento; tão logo o céu se torne róseo, a chuva desabará!“ Envolveu-lhe um manto de tristeza e depressão. Pensara e repensara a sua vida: “ Muito mais erros que acertos; não acertava uma; não acertava nada, nada”, disse entre irritado e resignado, a si mesmo. Perambulara de bar em bar, mergulhando profundamente no âmago de vários copos de uisque, articulando, concatenando, caindo em si. Vivera o bastante para ver e fazer muita coisa. Mas, agora, meio a madrugada, via-se sem saber aonde ir (“Para casa? Mais um uisque noutro bar? Assistir um strip?…“ Caminhou… Uma, duas ruas, anúncios luminosos de neón; taxis caçavam-lhe como se fora a última alma viva a vagar. Haviam poucas pessoas nas ruas. A maioria abrigava-se nos bares, como ele, que acabara de sair de um, de dois, de vários… Perdera a conta. Lembrou da infância pobre; começara a trabalhar aos 11 anos de idade, estudara bastante, também. Advogado já aos 25 anos, passara a vida defendendo pessoas; ganhara muito mais causas que perdera, acumulando bom patrimônio para uma vida tranquila; conhecera inúmeras mulheres que fizeram de tudo, tudo mesmo, para envelhecer com ele… Era isso! Estivera de bar em bar festejando seu aniversário. Primeiro, com dois velhos amigos. Beberam, brindaram, relembrando infância, adolescência, alegrias, tristezas; sorriram, gargalharam, sentiram saudades… Os amigos, cansados, exaustos de festejar, com dificuldade entraram num taxi e partiram, extasiados de felicidade ”A vida é bela!”, exclamaram na despedida, com as linguas perceptívelmente pesadas, os corpos ligeiramente arqueados. Ficara, como sempre, só. “Fiz ontem 70 anos! Minha vida é só passado. Nunca houve futuro. Hoje, pelo menos – nesse momento um raio rasgou o céu verticalmente como se este fora uma negra cortina, em seguida, um estrondo medonho ecoou… A idade, o alcool, um ou os dois juntos – não soube precisar – imunizaram-lhe do susto que abalou toda a cidade. “Sinto e vejo agora o presente. É negro, mas há raios a iluminá-lo, e trovão a trombetear, nos alertar.” A escuridão tornara-se cinzenta e, agora, rósea… ventania em redemoinho anunciou-se… fria garoa estabeleceu-se. “É isso! Vou a outro bar. Um piano, um saxofone, um contrabaixo, uma bateria é tudo que preciso… Minha vida é um blues! Não… A vida é um longo blues! Sentiu-se feliz como nunca. Seguiu em direção aos acordes de sax. Sorrindo, respirando fundo o orvalho e o cheiro de chuva, lamentou-se, apenas, por entender a vida só após os 70 anos.  A VIDA É UM BLUES!

Ibn Arabi - Her words bring me to life again (Sufi Song)